Relaciones de letras.

Hay un romance noble
del yo con las letras
del yo con las formas
que hablan, que platican.
Hay un romance tan simple
de hombre a mujer.
Respiran profundo
en su significado
y susurran historias sin fin.
Me cuentan sus días
y sus horas.
Intimos ellas y yo.
En la cama, nos leemos
en diálogos de esposos
o talvez de amantes.
Nos asustamos con
lo mismo, con la crueldad
y la violencia.
Nos ensuciamos la cabeza
con un periódico.
Y que decir de la risa, que inunda el papel
donde viven ellas,
ellas y yo.

Imprimir

Para mi madre...

Dios se dispuso a guardar
sus joyas en un precioso joyero.
Lo construyo con alegría
con esperanza santa.
En su vientre, la luz guardaría,
la aurora universal, descansaría.
Al terminarla, la decoro con
valor, con sacrificio.
Dentro guardo amor, guardo calor, sinceridad
paciencia.
Guardo armonía y tenacidad.
La sello con un enlace maternal.
Con ternura, la mando a otro imperio:
al imperio del hogar.
Y fue cuna de otro ser,
un caudal inagotable de virtudes,
una Diosa
llamada mamá.

Fotos: Virgin Mother at the Royal Academy of Arts in London. Mide casi 5 metros de alto.

Imprimir

Otro mundo.

Dos mundos, mismo mundo
adelante y atrás
dejo de comer, me emborracho en rabia
mismo mundo
izquierda y derecha
ya no aguanto.
Coincidencia del destino
confinarme al lamento, solitario.
Soldado error, mismo mundo
diferente destino.
Cuchillo y sangre, muerte.
Hambre y vació mismo destino
soldado descalzo, de otro mundo
Necesidad de vida en otro destino,
Luz y oscuridad, mismo mundo.
Esperanza irritada, diferente gobierno.
Decisión con ilusión, igual mi mundo
otro mundo contrario a este mi mundo.

Imprimir

Esa mala costumbre de...

Pase caminando por una de esas calles donde se sortean obstáculos a cada paso, deje en el camino al vendedor ambulante y su fiesta, al borracho y su gloria, a la banqueta con su cráter y así, caminando a largos y cortos pasos llegue a un comedor de bajo perfil pero de deliciosa gastronomía chapina.
Me senté y rápidamente me llevaron mi Coca-cola (de botellita y sin tapita), luego las tortillitas (pequeñitas para no engordar) y luego el famoso pepian (únicamente servido el día martes). Entre echarle salita a la tortilla y enrollarlas apretaditas para luego meterlas en el puliquito, me di cuenta del sucio que me miraba a dos mesas frente a mi. Estaba lleno de grasa (mecánico mi cuate) y no comía, se hartaba con las manos sucias, y con la poca gracia de algún salvaje, degustaba… ¿Qué cree usted? Claro, el mismo pepian, al igual que mi orden.
Unos sorbos a la coca colita, para olvidar la escena. Luego vuelvo a lo que llegue, seguí comiendo evitando tener contacto con la imagen, y pensando darle la espalda en un cambio brusco de lugar, pero solo lo pensé.
Luego llego la mesera que es la misma cocinera y me ofreció el postre, (que aquí como en cualquier restaurante de cache también sirven postre) gelatina, flan o ensalada de frutas pregunto con el característico tono amable de dueño de negocio. Claro gelatina (había calor y pensé en la hidratación mas que en la dulzura).
Le pague y salí con el buen sabor de boca con las tortillas y el pepian en la barriga y algunos quetzales menos en el pantalón. Me metí un par de chicles (Clorets) en la boca y a mascar. Por un raro impulso me di vuelta a ver (por la paranoia de la época de la moderna guerra en la que vivimos) y salio el grasoso del overol tras de mi, camine una cuadra y doble a la derecha, volví a voltear y ya no estaba. Para hacer la digestión me metí a uno de esos centros comerciales de esquina y de salida de callejón, viendo ofertas (ofertazas) me metía las manos al pantalón para palpar si todavía tenia dinero o había desaparecido, busque un baño y no para darle uso si no para revisar mis llamadas, ( un amigo 5 veces) seria un atentado usar el teléfono( móvil dicen los wannabe high chapines) en publico. Salí de allí y ya no me sentía bien, decidí regresar a casa, mi caminar se volvió, marcha y de la marcha pase a la carrera, la paranoia me había absorbido y mi sudoración empapaba mi tensa musculatura. Abrí la puerta volteando a ver quien notaba mi ingreso y al entrar a la casa me puse a contar si todo estaba cabal (y no solo lo de mis bolsillos , también lo de la casa) me senté en el sillón de la sala y tome conciencia de mi mala costumbre, la de salir con valor y regresar con temor.

*Si ya se mucho -ito, ita (pointing out our, tendency to minimalize everything and anything)

Imprimir

Guatemala las lineas de su mano y su gran autor

“Cuando cruce el lago de Panajachel a Santiago Atitlan, la barca de motor se lleno como siempre de indígenas con sus cargamentos. Son comerciantes, de vuelta de algún mercado, o camino de el. Sobre el techo de la embarcación, tumbados boca arriba, sus bultos sirviéndoles de almohada, dos muchachos dormitaban, conversaban, fumaban embebidos en el paso de las nubes. El sombrero de palma, sobre los ojos, librábalos del sol. Uno de ellos mostró al otro un grueso reloj de bolsillo.” …Guatemala las líneas de su mano.

Luis Cardoza y Aragón, un geminiano singular, un guatemalteco verdadero, nacido un 21 de junio de 1901 en la siempre bella Antigua Guatemala dejo un legado brillante por donde su existencia paso.
Fue escritor, ensayista, poeta, critico de arte, entre otras actividades.
Paso buena parte de su vida viviendo en México, exiliado lamentablemente (por allí dicen que autoexiliado,?) Estudio su educación primaria en el Colegio Centroamericano en la capital guatemalteca, luego en el siempre inolvidable Instituto Nacional Central para Varones.
Viaja a Francia donde entabla amistad con Andre Breton (otro escritor, poeta,y fundador del surrealismo) quien llama a Cardoza cariñosamente Louis. (dato no trascendente pero curioso). Ellos junto a otros artistas contemporáneos fueron los vanguardistas del movimiento surrealista.
En 1923 publica su primer trabajo literario: Luna Park, libro dedicado al maravilloso narrador guatemalteco Enrique Gómez Carrillo.
En Paris tuvo la oportunidad de conocer a Miguel Angel Asturias quien por aquel tiempo estudiaba en la Sorbona (décadas después le dedica un libro sin par: Miguel Ángel Asturias, Casi novela)


Imprimir

Nuestra realidad se refleja en nuestras ligeras oraciones.

Espero que todos recemos muy de mañana, despacio, sin prisas mas que nuestro andar. Espero que recemos por el bien y por lo mismo que rezamos todos, la familia, la salud, ese enfermo que no se cura o por la plata que siempre hace falta (bienestar económico, llamémoslo).
Pero siempre nos la pasamos pidiendo, pidiendo, rogando, rogando pero raras muy raras son las veces en las que ofrecemos algo. “Señor te prometo que hoy voy a trabajar alegre, que no voy a hacerle malos gestos a mi jefe, ni voy a renegar de lo que en esta vida me toco hacer para vivir, voy a estar contento con lo que hago, voy a ser eficiente, honrado, voy a ser digno de mi sueldo y voy a ayudar con mi sonrisa y con mi trabajo a sacar a mi persona, a mi familia a mi comunidad y a país adelante”
Claro que no es asi como rezamos, porque rezamos para darle un balsámico al alma a nuestra situación. Y rezar es reflejo de nuestra realidad, solo rezamos para nosotros sin pensar en los demás. (eso es por lo que he sondeado con amigos y amigas, yo medio preguntón) Un balsámico (Bengay,Calorub?) porque nuestras almas están golpeadas, dañadas.
Luego tenemos que ser seguidores, necesitamos quien nos diga las cosas, quien nos haga sentir dolor. (“Ese pastor si es bueno ese si te dice las verdades” “Ese padre puchis vos habla bien bonito y hasta te hace llorar, te pega duro”)

Porque no incluir la razón:
ü Yo no me acuesto con aquella porque esta casada, y eso es pecado.
ü Yo no llego tarde porque eso es robarle a mi jefe.
ü Yo mejor no miento porque causa confusión y a la larga se sabe la verdad
ü Bueno pónganse a pensar en otros de la cotidianidad y de los que se incurren con facilidad.

Eso es parte de lo que sucede en nuestra sociedad (hay les va la fracesita que divide al pais) multiétnica, pluricultural y multilingüe. Todas las parte piden y piden, y luego que no le ponen atención a una de ellas y se convierte en un circulo vicioso. Pedimos pero nosotros no ofrecemos, somos como el azadón solo jalando para nuestro lado.
Los sindicatos piden, pero no ofrecen nada. Eso es retraso. Porque no ofrecer mas, para el bien de Guatemala. Solo nos la pasamos pidiendo descansos, feriaditos, que mi cumpleaños me lo paguen al doble, que me den mas vacaciones etc. .
Hasta que no cambiemos contagiosamente el país va a seguir en declive, en picada.

Me parece que nuestra realidad al final influye en nuestras oraciones.

Imprimir

Se acaba el "CHOU" ahora todos a la "POLLADA"

Buscando noticias positivas me encontré una que me saco una sonrisa de felicidad: Laura Bozzo deja de grabar el próximo 15 de abril.
Que alegría que se pare la producción de uno de esos programas retrogradas.
Tengo varios amigos peruanos “patas” “peruchos” que realmente se sienten ofendidos cuando se les hace la famosa broma del “carrito sanguichero” o se les hace referencia de la siempre picante “pollada”.
Claro que muchos peruanos también se van a alegrar con la noticia. La señora ha hecho plata de la tristeza y las penas ajenas, además de la forma patética de parodiar a la sociedad peruana.( Un dato mas del 70% de la población peruana es pobre…really poor)
Me recuerda a otra bajes de programa de una de esas cubanas-agringadas “Cristina” o el siempre torpe y salvaje “Jerry Springer”.
Me pregunto si no debería de haber un código moral al contenido general, de la televisión. (y si hay pues que lo apliquen, sons of a …)
Respecto a los televidentes: el éxito de estos “chous” se debe al morbo y al gancho innato y vicioso de tratar siempre de enterarnos de vidas ajenas. (extracomunicativos)
Asi que me alegra mucho que retiren esa basura y a la “galgo Bozzo” del aire que contaminaba.

Imprimir

El tren y la estacion.

El tren y su estación.

La tuerta encarcelada en su media vista
el cojo de paso en salto en su medio andar
Las palomas gorgotean mientras el vuelo las pudre.
Pestilencia de un rincón de amoniaco,
de orines viejos, de cagadas medianas.
Cara y cara, viejo y joven esquivando
a la competencia. ¡Desleal!
Ráfaga que se acerca, luz que se mueve directo
vertical en un plano horizontal.
Diversos colores, matices vivos, cambiantes.
bajan, suben, avanzan encerrados, temblando con miedo
al meneo veloz del imprevisible futuro.
Se detiene y nuevamente me cambian
los rostros, y los olores, pizarra nueva destino igual:

incierto.
¿Dónde esta la tuerta? ¿Cuántos pasos lleva el cojo?
Yo me bajo en la próxima estación.

Imprimir

Una nota triste, como puedo olvidar...

Hoy leí 3 periódicos de Guatemala y otros 3 de Latinoamérica, agache la cabeza y trate de olvidar y no pude. No pude.
Muertes, muertes, pobreza y mas pobreza. Donde dejar la corrupción, los abusos y tanta mala noticia que mata a mi América querida. ¿Donde esta el bien? ¿Donde estarán las noticias sabrosas, las blancas, las positivas?
Niños sentados en bloques de concreto recibiendo sus primeras letras, con la cara que denota hambre, que denota pobreza. ¿Qué comerán estos niños? ¿Habrán comido hoy?
Eterna muerte que ronda sin avisar, rocía un bus del transporte urbano. Si, nuevamente. El cadáver del piloto sentado, con la cabeza en el timón, viste una camisa blanca bien planchada y un pantalón de mezclilla azul. Un par de tiros le arrancaron la vida y al parecer unos cuantos pesos también. ¿ Porque? ¿El asesino estaría tan desesperado?, ¿Era tan malvado, o un maldito animal asesino?
Narcotraficantes y políticos enredados en amores clandestinos, ¿Que acaso esto no era ya típico? Expuestos al amor del dinero y el poder (si no es lo mismo). Ayudados los unos a los otros, no solo en hacerse los ciegos y pasarse de vivos, también matando a la juventud con drogas que no solo son adictivas sino también efectivas asesinas. ¿Cómo matar a tanta rata? ¿ Como frenar tanto trafico, tanta adicción?
Tenia tatuajes en la cara. ¡En la cara! Y nada en la cabeza eso estimo. Sus pantalones le caían a media nalga a medio pubis, y una playera blanca de manga corta revelaba su historia: marero. Sus ojos perdidos en algún punto o con algún Dios extraño. No hablaba , por lo menos no con su lengua, no de forma sonora. Hablaba o mejor dicho se comunicaba con las manos, y movía los dedos haciendo señales estupidas. Había sido arrestado cuando se tropezó en un hoyo de esas nuestras hermosas banquetas. Entre el escapar de la policía y de la rabia de unos vecinos se fracturo el tobillo y de allí no avanzo, allí cayo este pandillero. ¿Qué hacer con estos? ¿ Como frenarlos o talvez eliminarlos? Estos ya no tienen salvación. ¿Cómo evitar que pudran mas secciones del país? ¿Cómo protegerse de estos que no conocen buen Dios?
¿Como puedo olvidar, como puedo respirar en paz, como dejo de pensar cuando me cae la bala o el chuchillo, el secuestro o la extorsión? ¿Cuándo me tocara una gota o un diluvio de la tragedia de esta nueva guerra que trajo la ansiada Paz?

Imprimir