sábado, 31 de mayo de 2008

Una historia mas de nuestra vana guerra.





Esta historia es sencilla, cuando te aprietan, cuando te persiguen y cuando lo que quieren hacer contigo es desaparecerte, das un paso adelante y otros mas, corres, escapas, huís y eso fue lo que yo hice.
Eran finales de los años setenta cuando mi país, Guatemala pasaba un momento muy difícil, eso no significa que ahora o antes de la década que te menciono no haya sido mas fácil vivir.
Por esa época empezaba a vivir del fruto de mi carrera universitaria, ya casi llegaba a los treinta de vida y mi formal intención era establecer una familia con mi novia de toda la vida, extender la familia, dedicarme al trabajo y ver el fútbol los fines de semana con los niños y mis padres. Ese era mi sueño, tan simple, tan poco, tan justo. Trabajaba en una escuela como subdirector de la misma. Era una tarea de muchas satisfacciones, formando y enredándome la cabeza con la curricula, con los padres de familia, calendarizando jornadas, planificando actividades, era alegre y el dinero ni me faltaba ni me sobraba, la alegría abundaba en la sonrisa de los niños y de la comunidad educativa a la que pertenecía. Por ese tiempo bien recuerdo que estudiaba por las tardes, en la Universidad, ya había terminado el Profesorado y estaba con la inquietud de llegar a una Licenciatura así que hacia el esfuerzo para engañar al cansancio adquirido en la mañana y llegar a estudiar por la tarde.
Así lo hice por algunos meses hasta que el conflicto armado y los dos bandos en disputa decidieron invadir nuestras vidas con sus oscuras o claras intenciones, batían a balazos a estudiantes, a indígenas de pueblos no muy lejanos a la capital donde yo residía. Se sentía la tensión en las calles, la gente dejo de hablar, dejo de leer y se conformo con lograr sobrevivir. Los guatemaltecos corríamos, con la cabeza agachada y con la boca tapada, sordos sin dejar evidencia de nuestras acciones, aunque fueran mínimas. Lo mismo sucedió con los niños, las escuelas fueron clausuradas de ideas, de felicidad y un manto de sangre cubrió mi Alma Mater, estudiantes desaparecían como por arte de magia: de magia negra. No solo estudiantes, también maestros, directores, personal administrativo. Las clases se empezaron a vaciar y las fosas se empezaron a llenar, la sangre que no solo corría en los pueblos, empezó a caer mas cerca de mis pies. Los libros eran prohibidos y pensar era juzgar, era planificar era salirse del cerco impuesto por el feroz sistema militar o el escurridizo pensar guerrillero.

La desconfianza reinaba y el desespero llegaba tarde pero llegaría. Así que decidí marcharme del país, con una mochila, con la poca comodidad del viaje y con un dinerito guardado, pensé que iba a ser temporal pero ya vez, las cosas nunca o casi nunca son como uno las piensa, como a uno se le antoja o como uno las sueña en la intimidad de una cama y una almohada.

Ahora vivo en Los Estados Unidos, donde siento que soy respetado, soy bien pagado, donde la libertad existe y donde las cosas tienen un punto de esperanza a cada paso, forme una familia con otro amor y ahora no veo fútbol con los niños, ahora es básquetbol o fútbol americano los fines de semana.

Vivo tranquilo pero a veces cuando la noche es fría o el calor baja a un estado tropical recuerdo a mi país a sus aromas, a el olor de tierra mojada, o a la cocina de la abuela, a veces solo a veces regreso a lo que deje, a lo que me persigue en la piel, lo que aún esta en la sangre. Me persigue ese equipaje que solo la muerte me va quitar. El recuerdo.


viernes, 30 de mayo de 2008

Amy Winehouse, una adicta talentosa.

La pobre es adicta a la coca. Y cannabis le acaricia el olfato sin molestarla en lo absoluto. Derrama algo especial en su voz, puede ser el sentimiento de tristeza por saber que su vida va a ser corta. La quieren mandar a una clínica de desintoxicación, pero a ella solo le interesa sus polvos y perfumenes amenos. Con esta canción anuncia que ella no es buena y si te enamoras de ella, tienes que estar conciente que ella no es la mejor opción. Porque en cualquier momento te va a fallar, con el ex, con otro mas nuevo o con el licor o la droga. Interesante propuesta musical.





Amy Winehouse,"you know that i'm no good"


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tus caprichos...





Las estupideces, tus estupideces no las voy a combatir con listeza, las voy a combatir con otra gran estupidez que sincera y alegre nace del corazón.

Porque solo a ti te dejo pasar, lo que te dejo pasar, porque solo a ti te dejo subir sin escalera, levitando en sandeces, en disparates.

Insisto que no hay razón para no dejarte ser feliz, para no ver el arcoiris que tu sonrisa desprende, inconsciente, natural. Así es, nada artificial tu manera, bobeta.

Y se siente bien hacerte feliz , con tan solo apagar mis orejas y anular mi absurda razón con el rosado ungüento de amor.




martes, 27 de mayo de 2008

El borracho vive en otro mundo, en su mundo.

Monólogo.


Te juro que ya no bebo mas.
Te lo prometo, pero lo hago por mi bien,
Eso de levantarme pasadas las 10 de la mañana con la nausea en la lengua, con ese tambor batiéndose sin pausa en mi cabeza.
No, yo ya no aguanto mas.
La nausea esta allí todo el día, la sed es intensa y ahora… ya me invadió el estomago este miserable dolor.
Ya no recuerdo como empecé con esto de la bebida.
Tuvo que haber sido en uno de esos festejos de fin de semana, con los fingidos amigos, con los familiares y sus quince años, bodas y aniversarios.
Lo que no recuerdo es cuando empecé a beber solo, sin compañía de ningún tipo.
Yo era jovial lo recuerdo, la risa la escuche por mucho tiempo, a toda garganta.
Pero ya no esta, también me dejo, mi propia imagen me dejo, ya no la veo en el espejo, ¿ Donde fregados quede? Y la risa , mi risa, también me dejo.
Lo que no me deja y me sigue, media vez tenga unos pesos, unos centavos es mi botella, mis cervezas, mis mezclas. Pero me dejan para descansar para hacerse mas ligeras, mas débiles, para retomar libertad.
¿ Estarán buscando mi sonrisa? Yo la tengo, Alcohol ven conmigo que yo tengo la risa.
¡Huuu!(quejido) Me duele, les juro que me duele, es un cuchillo que me arranca el suspiro, Mi estomago es menos hombre que mi vicio, dependo de el y mi hígado también.
Ya me dijo el doctor.
Ese día que mi madre con lágrimas en los ojos y con un leve llanto me llevo a rastras al consultorio del pueblo. Me dijo y recuerdo: “Si seguís así te vas a morir, tu hígado se esta quejando y tu gastritis probablemente sea ya una aguda ulcera.”
No me importa, me calme no mas de 5 días, luego regrese y fue como volver con el amor de tu vida, fue como encontrar un vaso de agua en un extenso desierto.
Y de allí no he parado, voy buscando por la calle monedas, billetes si la gracia me ayuda para poder comprarme algo, con eso seguro que se me quita este dolor que me hace sudar, Si no encuentro nada, yo vergüenza ya no tengo. Creo que se fue con mi risa. Así que ayúdame, dame unos centavos, te prometo que después de esto ya no bebo mas.









A todos nos pasa, mi primera cana.



A la fiesta de mi primera cana invite a los recuerdos de niño, a la música en silencio y a mis amigos imaginarios.
Nos miramos sin ojos y la hicimos en el espejo mayor, en ese gran salón.
Caía la primera y sabia que venían acompañadas, siempre acompañadas.
!Ah! las blancas flacas.
A la fiesta de mi primera cana, invite a mi mamita y a mi papito, a mis abuelos y abuelas, expertos en armar ese tipo de fiestas.
Invite sabiendo que llegarían sin invitarlos; a mis sueños pendientes, a los años pasados, a las historias acumuladas.
Invite y se invitaron.
No baile, aunque la música sonaba en silencio, con las canciones de cuna de mi padre, con las canciones de amor del corazón y con las tonadas de mi país.
Me embriague con decoro con mucha clase, con tanta clase que no llore.
Mi primera cana la sople de un jalón al terminar la fiesta.





lunes, 26 de mayo de 2008

Bertolt Brecht jardinero.


Forma y materia

Contemplaba el señor Keuner. un cuadro en el que a varios objetos se les había dado una forma muy caprichosa. Entonces dijo:…..—Cuando contemplan el mundo algunos artistas les ocurre lo que a muchos filósofos. La atención excesiva por la forma les hace perder de vista la materia. En cierta ocasión, trabajé con un jardinero que me entregó sus tijeras de podar y me dijo que podara el laurel. El árbol estaba en una maceta que se prestaba con ocasión de ciertas festividades. Para ello debía tener forma de bola. Al instante
empecé a podar los silvestres retoños, pero por más esfuerzos que hacía para conseguir la forma de bola, no lograba coronar con éxito mi empresa. Unas veces podaba demasiado un lado, otras, del lado contrario. Cuando finalmente adquirió forma de bola, ésta resultó ser muy pequeña.Decepcionado, el jardinero dijo:…..—Muy bien, ésta es la bola, pero ¿dónde está el laurel?
XXXX + de 16 historias del señor Keuner.

miércoles, 21 de mayo de 2008

Me perdi por alli


Ni soy de allá
ni soy de donde era
Soy solo otro yo.
Ya no me conozco,
mas que en fotos,
trato de encontrarme
allí donde plasmo
letras, allí donde el papel
toma sentido.
no me conozco,
pero se que estoy allí
escondido o diluido
por las penas y el tiempo.
Feliz al fin,
metido entre el papel,
liberado por la tinta,
y contando historias
de cuando me conocía.


martes, 20 de mayo de 2008

El fracaso ajeno mitiga el fracaso propio.


Rodeando el cadáver de un joven de aproximadamente dieciocho años, nos topamos el y yo. Los dos con el morbo y la curiosidad en nuestras caras.
No estábamos solos, también estaba el resto del barrio, los “chuchos” pulgosos, el selectisimo grupo de “charas” con menos morbo pero siempre acompañados por sus crudas de veinte semanas.
Vimos el cuerpo delgado del casi niño desangrarse lentamente, hasta pasar de lo vivo a lo fresco muerto. Sus heridas fueron mortales, una en la cara y tres en el pecho.
Nadie pudo hacer nada por el recién estrenado difunto.
El testimonio de uno de los borrachines que placenteramente descansaban en una acera de por allí, fue feroz. Dijo: “ Se acercaron dos tipos sacaron sus cuetes y dispararon, yo me hice el dormido, pero ni modo así caen estos, facilitos.”
Entre el conglomerado de espectadores de este trágico final, nadie conocía al muerto, nadie en lo absoluto.
Llego la policía, tarde como siempre, luego el M. P. quien hizo el circo, haciendo reír a los niños con sus cintas y mediciones y creando una escena mas grande y menos concreta.
Levantaron el cuerpo, ya completamente vació de sangre y de vida y todo volvió tranquilamente a la normalidad.
La señora de la tienda saco su manguera y diluyo el rojo y breve recuerdo con la tenue presión de agua de su toma.
El vendedor de periódicos siguió caminando y probablemente pensando que seguramente esa noticia no saldría en ningún periódico del siguiente día.
El y yo nos refugiamos del candente sol debajo de una cornisa de llamativos colores de un comedor cercano.
Platicábamos sobre los temas del momento; la violencia, la inseguridad y la economía.
Nuestros bolsillos nos dieron el primer tema a tratar, ya que al comprar una cerveza en el mentado lugar donde evitábamos el sol , el ya no tenia con que pagar: “!Me pusieron! Me robaron la billetera en la amontonazon”
Se preocupo mucho por sus tarjetas, por los pesos devaluados que llevaba y por el solo hecho de perder parte de su privacidad.
“Esto se pone peor amigo, pero no somos solo nosotros, también México, El Salvador, y bueno todos estamos fregados, pero el mas jodido el hecho mierda es Haití vos”
Alli llegue a la conclusión del titulo que usted leyó.




domingo, 18 de mayo de 2008

Solo de visita...




En esta nueva ciudad,
la cosa no es igual
la gente, camina sin hablar
no saluda, la muy gente ruda.

En esta nueva ciudad,
que se me ocurrió visitar
La gente no ríe, no gesticula.
Solo especula, su ataque
buscando moneda.

Aquí no hay árboles ni flores
solo cubos y asfalto
Los caminos son solo
puentes de lado a lado.
Aquí la vida es gris.

En esta nueva ciudad
el vivo es el muerto
y el muerto es solo eso.
Nadie respeta la bondad
Aquí solo hay algo,
habiendo mucho.

El sol y la luna
aquí son igual que allá
Pero la cosa no es igual
El sol solo sale y no canta
Y la luna blanca no enamora.

Aquí al igual que alla,
Hay horas y minutos’
Y claro los ligeros segundos
Pero en esta ciudad no caminan
Aquí corren y a veces vuelan.

Espectacular ciudad
La que se me ocurrió visitar
Una semana, nada mas
Para olvidar esta ciudad.




viernes, 16 de mayo de 2008

Puñetas y retazos





Puñetas y retazos



Perdí millones en una mano
y tu cientos en tazas de sangre.
Puedes creer; estériles y fértiles,
tu y yo.








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miércoles, 14 de mayo de 2008

Me gustan tus ojos claros pero tu perfume me confunde

Estabas allí acariciando el tiempo con tu sonrisa estelar con tus ojos de muralla y poniendo mi sangre por sobre los cien.

Allí mismo sin decirte nada con el gracioso olor de tu esencia francesa dando vueltas por mi ser, formule un plan, un unánime proyecto posible.

Me eché en la cabeza el meterme en tu cabeza para que me mires en la oscuridad; para que al cerrar los ojos, me veas sin verme. Para quedarme allí con tus recuerdos de niña y jugar a la familia.

Acostarme en tu conciencia y sudar juntos aquellos pecados guardados. Sentarme a platicar, ya que estoy por allí: con tus planes. Para negociar futuro, para ser abundantemente incluido.

Y ya entrando en confianza, tal vez solo tal vez y por tal vez digo lo haré, abriré las cortinas de tus pensamientos para develar que piensas, cuando no piensas en mi.


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lunes, 12 de mayo de 2008

Tolerancia vuelvete rabia-enojo-o piquete de mosquito.


No soy nada belicoso, pero de vez en cuando me enojo sin remedio ni miseria.
El enojo flota como nube negra, que acarrea agua y que con cada nube que se adhiere se hace mas oscura y mas pesada. En cualquier momento revienta la tormenta y la tempestad cae con fuerza y a una voz con el agua.
La tolerancia es una inmensa bolsa donde se guarda aquello que no va con la manera de pensar, aquello que no es de tu gusto, aquello que es injusto, imagínense todo aquello que te causa malestar.
Mantener esa bolsa en buen estado,( hablo de flexibilidad, tenacidad, elasticidad)es solo fruto de la educación y del buen uso de la razón. (porque el ser educados no significa que seamos finos de trato o noble)
Voy a esto por tantas cosas que en nuestro diario vivir suceden, aquellos atropellos a nuestra paz individual, a la que somos expuestos diariamente en Guatemala.
Definitivamente los guatemaltecos tenemos tolerancia en demasía.
Aguantamos mucho, tanta injusticia, tanta penuria (no todos que conste que hay un grupo, reducido pero hay) tanta escena de terror, tanta corrupción, prepotencia y para que hacer la lista mas grande, suficiente con los que menciono.
Acaso no somos ejemplo de total tolerancia. Vemos el ejemplo de otros países de Latinoamérica, Europa y Asia que se manifiestan en las calles, en los blogs (bitácoras) y en tantos otros medios y de tantas otras formas en contra de aquellos estímulos que les molestan su paz individual y colectiva.
¿Y aquí que paso? Exponer no es lo mismo que manifestarse.
¿Por qué nos quedamos callados? ¿Hasta donde llegara la tolerancia y cuando empezara el enojo?
No somos bélicos pero la bolsa se va llenando y son muchos los que contribuyen a que se llene la bolsita. Algún día el orgullo la reventara y bañaremos a Guatemala con una nueva sociedad. (La esperanza esta allí)



martes, 6 de mayo de 2008

En memoria de Roque Dalton asesinado el 10 de mayo de 1975




POEMA DE AMOR




Los que ampliaron el Canal de Panamá
(y fueron clasificados como "silver roll" y no como "gold roll"),
los que repararon la flota del Pacifico
en las bases de California,los que se pudrieron en las cárceles de Guatemala,
México, Honduras, Nicaragua,
por ladrones, por contrabandistas, por estafadores,
por hambrientos,
los siempre sospechosos de todo
("me permito remitirle al interfecto por esquinero sospechoso y con el agravante de ser salvadoreño"),
las que llenaron los bares y burdeles
de todos los puertos y capitales de la zona
("La gruta azul", "El Calzoncito", "Happyland"),
los sembradores de maíz en plena selva extranjera,
los reyes de la pagina roja,
los que nunca sabe nadie de donde son,
los mejores artesanos del mundo,
los que fueron cosidos a balazos al cruzar la frontera,
los que murieron de paludismo
de las picadas del escorpión a la barba amarilla
en el infierno de las bananeras,
los que lloraron borrachos por el himno nacional
bajo el ciclón del Pacifico o la nieve del norte,
los arrimados, los mendigos, los marihuaneros,
los guanacos hijos de la gran puta,
los que apenitas pudieron regresar,
los que tuvieron un poco mas de suerte,
los eternos indocumentados,
los hacelotodo, los vendelotodo, los comelotodo,
los primeros en sacar el cuchillo,
los tristes mas tristes del mundo,
mis compatriotas,
mis hermanos.


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El grupomusical le cambia la letra por momentos, pero el sentimiento es el mismo.

Atada al recuerdo.Solo alli...


¿Porque creer en ti?
Si ya los dioses te dieron la sombra
Discutieron caldeadamente
Uno a favor, otro en contra, otro en contra.
Los ojos te salvaron de ser aniquilada,
por un rayo, o por dos o por todos
igual me da, porque aunque ellos
te desaparezcan, algo solo algo
quedara, vagando por allí
en el mismo espacio en el que vivo
por donde la luna se pasea, celebrando
su brillantina y por donde
el agua moja por igual al metal que al vegetal
¿Por que garantizarte morada en este mundo?
Ya no hay retorno al presente
Ya no hay viaje al futuro
Una gruesa cadena te dejo amarrada
Al siempre antiguo árbol del pasado
Ese madero que se hace ancho, ancho
Con cada amanecer, con cada anochecer
Arriba de el los frutos del cobre.
Repique de campanas, anula tu voz
En el mismo tono ensordecedor
Del llanto tuyo, del fingido timbre,
Espasmódico y telúrico
Igual me da que te olvide el tiempo
O aquellos amigos, los tuyos y los míos
Los de las risas ambiguas, los del desgano en el alma
Poca cosa, si no es que nada queda. De ti.



viernes, 2 de mayo de 2008

¿Héroe, mártir o villano?


Ayer le di una pausa a mi rutina. Me senté a tomarme una Coca- Cola y
debajo de un árbol al mas puro estilo Isaac Newton, me puse a pensar en las mismas cosas que se pensaban hace un siglo o hace mil años.
Los mismos males, las mismas crisis, los mismos buenos y claro el siempre antagonista de la historia: el mal.
Guerras antes y ahora, tontas siempre tontas, pero necesarias para la expansión de imperios y control de habitantes.
Hambruna, siempre invitada por los pobres, que son la mayoría en el gran concurso de países.
Los lideres corruptos y déspotas, que contaminan los gobiernos, que sacrifican al pueblo por ambiciones personales.
Los traidores, los bíblicos traidores, que venden a su padre, a su madre, a su patria, a su vecino o al amigo, sin compasión y esperado remuneración.
Las religiones que ayudan al control de masas, las mismas que se entienden con los gobiernos.
Los ejércitos y sus gastos inmensos en belicosidades insensatas, inhumanas y de interés para los ricos.
Las oligarquías, que siempre ambicionan mas, ¿Qué sigue luego de tener dinero? Claro, el poder.
Los ladrones y bandas del crimen organizado, esos siempre han existido, y creo que solo se han mutado, antes mucho antes era al estilo Robin Hood pero ahora es otra cosa, es una total barbaridad.
Los terroristas, los saboteadores de la paz. Esos seres inconformes con lo que les toco, los que siendo minoría hacen su relajito, a veces sacrificando paisanos, radicales.
Las enfermedades que son manifestación de la naturaleza, su quejido esporádico y raquítico por décadas.
Los tiranos, esos seres únicos y siempre repetibles. Los que gozan y hacen malabares con su poder, los que toman sin permiso y se alojan como virus en un país o a veces en una región.
La esclavitud y la opresión siempre afectando al necesitado, a las minorías, a las mujeres y a los niños.
Los héroes y los mártires, los que se niegan a tener la misma historia que contar, aquellos que aparecen como luz en la oscuridad. Los que tienen al valor como fluido interno, esos que nunca mueren.

Faltaban muchos temas mas, pero era una Coca- Cola en lata y entre conversación y conversación con mi otro yo, me la baje en poco tiempo.

Los tiempos cambian, los males también pero siempre siguen siendo males y siempre el tiempo avanza. Así que no se me haga esperanzas solo ubíquese en el mapa. ¿Héroe, mártir o villano?

jueves, 1 de mayo de 2008

Nostalgia

Nostalgia por la madre.

Sentada en la banca del patio
se quedo. La noche anterior
lloro sin parar.

Pobrecita mi mamá.

Las alas, mis alas levantaron
vuelo, ella me enseño a volar
y sabia que otro cielo tocaría.

Con un beso en la mejilla,
con esos mismos besos que
de niño y de joven le daba,
me despedí. Pobrecita mi mamá.

Le escribía cuando podía, cuando
la rutina me liberaba.
Con esas mismas letras que me
enseño de niño. Pobrecita mi mamá.

Al comer, pensaba en ella,
en su cocina, en sus ollas limpias
y en su sazón único.
Desayuno, almuerzo y cena.

Pobrecitos los dos,
ella sufriendo la distancia
y yo sufriendo de nostalgia.






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