sábado, 28 de febrero de 2009

De ingredientes...


El manojo vivía incomprendido por su aspecto y alegre con su olor y verdor, sus patas blancas se le llenaban de tierra negra, tan limpia como su alma. Llegó el día de morir y trató de morir con dignidad, y lo lograba pues el verdugo lloraba cada vez que ejecutaba a cada miembro del inolvidable manojo.


Se estrellaban en las brazas, rojitos, marrones, negros quedaban. Calientes de rabia se los llevaron, se resistían y quemaban a sus captores, también morirían pero aplastados por el arma de madera.


El músculo ajeno, claro , se volvía apetecible, como nalga de mujer sensual. Lo bautizaron de mañana y a veces de noche con menjurjes secretos y con pociones divinas. Lo prepararon para su tortura, a fuego lento cargaría con el tormento, cambiaria de color, de forma y hasta de sabor, perdería su sangre y al final esperaría el complemento que en vida nunca logró.



Nacieron de la tierra y murieron antes que el resto. Revivirlas como siempre era lo difícil las bañaban en cal mientras las cocían luego las limpiaban con agua fresca antes de aplastarlas entre piedra y piedra. Al final nacerían en un comal, como pequeñas islas que visitarían los pequeños granos de comensales hambrientos.



Sent from my iPhone Cristian Mejía. Time: 03:34am
Cristian Mejía en el siglo del terror:
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domingo, 22 de febrero de 2009

Artic Monkeys versus Vampires, hahahaha!

I really like this band, hope to see them on Coachella weekend this year. Enjoy the noise(pardon me)the music.





You Know I'm No Good - Arctic Monkeys

jueves, 19 de febrero de 2009

Absurdamente corrosivo.


Nunca fue tocada por el aguijón masculino, nunca tuvo esos sueños eróticos, exóticos ni de juventud en celo. Era inocente pero la gracia de un tropezón se encargo de abrirle las piernas y jurar amar un nuevo ser que llegaría de allí… de sus entrañas, de las mismas que crujirían con esos esporádicos periodos menstruales. Nunca fue tocada.



Soñaba eso si, con sapos, con mapaches, con ardillas voladoras y con criaturas de bosque. Soñaba con lo que leía, con lo que las letras dibujaban y con lo que los libros guardaban, con sus colores, con sus aromas, con esa dimensión que se le abre al buen lector.



El caso es raro, rarísimo diría el búho que le platico en el bosque azul. La pañoleta que cubría su frente se le desato un día mientras caminaba por un sendero tranquilo cercano a su casa, el viento hizo desaparecer la pañoleta amarilla, volaba y se perdía mientras la luna caía y el frío calaba la piel. La pañoleta dejaba de verse mientras la criatura de inocentes ojos la buscaba, como se busca a una mascota perdida y querida.



Ella y no la pañoleta aparecieron dos días después con la fiebre en la cabeza y la alegre noticia. Se dedujeron muchas cosas, se planearon otras mas y hasta una osada e infeliz vieja dejo entrever la opción del aborto, el delito consumado y los frutos por venir.



Las hojas se llenaban de letras a pocos días del nacimiento, ella no dormía y el color y el aroma de esos dos días de desaparición los colocaba en su bicho, en su engendro inigualable, en su obra maestra de sueños de niña. Así nacía la historia de un conejo en prisas, de un gato obeso y de la tacita de té, así nacía esa nueva maravilla.



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sábado, 14 de febrero de 2009

Otra ley que nació muertica.



Mi mamá fumo por veintisiete años, hasta el día que su amiga de la infancia( la misma con la que empezó el vicio del humo) murió. Por aquellos días yo estaba en ese periodo de la adolescencia donde hay un poco o mucho de rebeldía y la curiosidad invade los poros. Así fue que aprendí a fumar, por pura curiosidad. Fue poco el tiempo, algunos meses. De la forma mas furtiva a escondidas me fumaba una "mecha” en algún parque o en algún antro cerrado.
La verdad personalmente nunca le encontré el gusto al cigarrillo, eso de andar echando humo no me cala. La amiga de mi mamá fue la que mas impacto causo tanto a mi madre como a mi, murió en un mes helado en el regazo de mi progenitora, de un maldito cáncer en los pulmones. Cuenta mi madre que en sus últimos minutos de vida, su mejor amiga le rogó que no fumara mas, le pidió además que le quitara esa molesta mascarilla para poderle decir las ultimas palabras, “júrame que ya no fumaras, jamás” y así fue. Fue tal el impacto por la muerte de tan querida amiga que ya no existieron las cajitas blancas con matices rojas, ni los encendedores o fósforos, ni los ceniceros, el vicio lo corto a lo “cold turkey” como dicen los yanks.
Ahora resulta que el congreso de nuestra limpia república aprueba una legislación en contra del tabaco, la cual en teoría y con aquella premisa de que las leyes se hicieron para proteger a los ciudadanos tiene total valides. Pero, pero como todo tiene un pero muchos ya se opusieron a tan osada legislación, y ya imagino la tranza y la nueva fuente de corrupción y suciedad que han de crear los incivilizados ciudadanos que les gusta sortear leyes, ese siempre eterno negociante que todos llevamos dentro, “mordidas y mas mordidas” dejaran a tan presumida medida en total impunidad. La mentada ley será violada(mejor dicho fumada) miles de veces al día y acabara por ser otro intento de cambiar.
Tengo muchos amigos que le aplican al tabaco, hasta uno que se pone nervioso como ratón de laboratorio si no consume su Malboro antes de cambiar de hora
(creo que son dos cajetillas al día) su escusa es que le gusta y le calma los nervios, porque vivimos con un ritmo endemoniado. También viene a mi memoria ese maes de la literatura Latinoamérica; Cortazar que fumaba en cantidad sus muy queridos “porros” todo el día y sin compasión por el mismo o su público.
Cada ley tiene su espacio en la historia y a cada ley le llega un tiempo de nacer y otro de morir, algunas otras ya nacen muertas como esta que no es aplicable en nuestra caótica nación. No veo como se van a dedicar los policías o “X” corporación a multar cristianos enviciados cuando hay miles de problemas que si valen la pena penalizar, tampoco veo lógica el martirizar al fumador que probablemente al degustar su “cilindro” tenga su mejor momento del día en esta ciudad y en este país que de lo que sí se muere es de la violencia sin precedentes que los ejecuta de diferentes maneras en decenas al día.
Esta ley nació muerta como nuestra desnutrida y raquítica “ paz”. RIP to you.



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viernes, 13 de febrero de 2009

Escupido en Febrero.


Escupido en Febrero.

escupido en febrero
un ángel obeso
con calzoncitos de infante
y mañas de rabo verde
volaba,
arco y flecha
escupiendo puntas de veneno
veneno llamado amor
causando la enfermedad
soltando la infección
volaba,
pandemía de un solo día
escupido el amor
elevando la fiebre
el ángel volaba,
el sexo hervía
en hoteles
en moteles
en carros
o talvez
en algún parque
la obra maestra
escupida por cupido
caía en la tierra
en un 14 de febrero.


@Que cupido no les de en el pecho,especialmente si tiene implantes.

Felix día del amor y la amistad.


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sábado, 7 de febrero de 2009

If you don't know how to fix it,then don't break it.

Children of the world,children of humanity
stand for what it's true.
(it's just touchy, it's call utopia)





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jueves, 5 de febrero de 2009

El centavo tiene dos caras y la crisis muchas más.



Irene me acusa de dramático, de transformar algo simple en una compleja maraña . Yo le digo que esa acusación es incorrecta, que yo también soy un simplista incurable.
La semana pasada platicábamos de lo mas placidos en un café de esta ciudad donde ahora vivo, desmenuzábamos la mentada crisis ( LA CRISIS), los planes para detener el tsunami, que desbarata cualquier economía , en fin platicábamos de los efectos del mal, de la medicina y de la prevención.
Ella me contaba que esperaba que con Obama todo mejoraría y ella misma no le temía a la situación
( su lemita ese de “this is a great country and we stand to anything”), BS le respondí, recuerdo bien.
Yo por mi parte soy un poco mas "level headed"-
(realista sin tanta paja) y le asegure que todo se seguiría complicando y el nivel de fiebre pesimista acabaría por envolvernos (freirnos) a todos. La desesperación provocaría un aumento en la delincuencia y la violencia, si no son la misma cosa y que el efectivo permanecería guardado en los colchones de los afectados. Nadie quiere gastar, nadie quiere arriesgar y nadie se atreve a portarse temerario con el riesgo del mañana.
Las cosas no se ven bien, en los últimos meses (2 ó 3) muchos amigos y amigas míos han sido mandados a descansar, algunos solo trabajan cuatro o tres días a la semana y otros muchos simplemente fueron despedidos sin llegar a ninguna negociación. Los servicios del seguro social están abarrotados solicitando “wellfare” o el famoso “unemployment fund” que se convierte en una mísera cantidad cuando los servicios, artículos y demás cosas encarecen en un abrir y cerrar de ojos.
Los supermercados están cada vez mas vacíos, las ofertas en los periódicos indican especiales en electrodomésticos y otros artículos que en otros tiempos serian increíbles. Todo es como una bola de nieve que se va adhiriendo y va creciendo conforme el tiempo avanza.
Ayer Irene me llama y me cuenta su dura caída a la realidad, perdió su empleo y la plaza fue recortada por falta de presupuesto(los famosos recortes). Me pregunta si se de algún empleo, algo para poder vivir y con dolor en el alma le doy un poco de moral(yo sabiendo que no hay mucho de donde tomar), “no te preocupes ya pronto encontraras algo por allí, paciencia” le digo. Ella también tendrá que visitar la oficina del Seguro Social y rezar para que se pueda beneficiar de esta ayuda que en poco tiempo se quedara con fondos muy limitados.
El desempleo es otra bruja mas de esta hoyo llamado crisis. Mientras tanto yo también me aflijo por esta situación pero la percibo con otros ojos, con los ojos del guatemalteco que se a enfrentado a mil crisis en su eterna primavera.
Porque no es lo mismo la crisis gringa donde dejar de comer “roast beef” por “spam” es una atrocidad a nuestra crisis siempre perenne y de constante progresión. No cabe duda que la moneda tiene diferentes valores, para el rico un centavo no es nada y para el pobre un centavo ya es algo.

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miércoles, 4 de febrero de 2009

hijo del final



De blanco y de negro.

la muerte se respira por la retina
se deshoja en recuerdos
se humedece en lágrimas
y se cura en ese llanto profundo
de madre
de padre
de hermano
de hijo
de amada
la muerte es fiel
llega, siempre llega
pertinente, inoportuna
desventurada, agraciada
se consume en un solo segundo
se trama en algunos otros
tropiezo y hoyo
caída sagrada, el mismo ritual
oscuridad con luz
viaje final
la muerte se ríe de la vida
y la vida se ríe de la muerte
muerte y vida
líneas paralelas
de blanco y de negro
de inicio y final.


@ disculpen pero perdonen, dos poemas seguidos pero las servilletas abundaban en ese lugar y la pluma volaba.




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lunes, 2 de febrero de 2009

ralov a revlov oN


No volver a volar

las balas surcaban mi cabeza,
rozando y cortando ideas
zumbaban como lo que son
mata vidas,
mata ideas
mata héroes
mata países
matadoras voraces
sin compasión y sin sentido
las balas caían
perdidas buscando músculo, cerebro
o un crudo pensamiento
lluvia pesada,
lluvia de lagrimas
las balas sabían
que también morirían
que también sufrirían
luego de la detonación
luego del vuelo
luego caería el odio
la gota salada
la misma que las enterraría
junto a un cuerpo extraño
con el mismo que compartiría
una eternidad de frío
una bóveda apestosa
una grasa podrida
una caja muda
un principio del final
las balas decidieron cesar
decidieron no explotar
no matar ideas
no matar seres
no caer del cielo
no volver a volar


@ Hoy estoy cansado, natación=2000mts+trabajo=10 horas+3millas carrera, ya busco mi cama.
@Ultimando detalles para un nuevo blog, espero ponerlo en marcha a principios de marzo, con fotos, algunas del chance pero otras al mas puro estilo experimental,espero les guste.(sin photoshop)
Cristian Mejía en el siglo del terror:
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